Dicen que útero que no da hijos da tumores. Pero yo no quiero parir ninguno de lo dos.
Mi carne es acariciada por un alambre de púas. Siento un corazón ficticio latiendo en mi matriz, y en vez de ayudarme a vivir, muerte me convida.
Golpe seco enmudece mi risa. Un líquido recorre internamente mis nervios. No puedo mover los dedos de mis pies. Adormeciente dolor me inyecta pánico.
Mi endometrio se inflama, como si el quiste fuera una bomba a punto d estallar por la presión. Si pudiera perforarme con las uñas y extraerlo, no dudaría. Pero habrá que esperar al bisturí sofisticado o la lamparoscopía.
Hemorragia, no: hemollanto es mi ser. Hormigas rojas trotan alrededor de mi pared vaginal. Se vacía mi dolor, de pubis a pies. Fertilizo la tierra con mi sollozo. Hoy no hay lugar para el placer.
Exijo cesárea para mi quiste; abortaré si es un tumor.
